Las hojas verdes

Las hojas verdes que observo son las mismas que han estado siempre, las reconozco más por la oscuridad en que me inundan que por la luz que logra insolentemente pasar a través; esas hojas que han sido mi compañía por tanto tiempo y que me protegen, sin hacer ruido ni pedir reembolso, pues no me cuidan por voluntad propia, sino a causa de su única naturaleza protectora, la propiedad inherente de la perpetuación que actúa sobre mi de manera indirecta, a través de las hojas, y me mantiene vivo bajo ellas, mejor dicho bajo su sombra. 

No extraño el sol, apenas recuerdo su sensación como una desagradable, de las que mi memoria no se preocupa por perpetuar y por lo tanto se desvanecen junto a las nimiedades de la vida diaria, que también salieron de mi rutina al tiempo que lo hacían los calientes rayos del sol. 

Sí, abandoné el sol y las actividades rutinarias de mi vida, académica y enfermiza, para incubarme en esta cámara amniótica formada por hojas de árbol selvático, viviendo solamente con los nutrientes que me son entregados y que yo consumo de manera lenta y constante, tanto así que durante todo el tiempo que mis ojos están abiertos me dedico a masticar esas raíces que crecen a mi alrededor sólo con el objetivo de permitírmelo a mi.

Recuerdo el rostro desencajado que tenía ella esa noche, unos ojos sorprendidos que observaban el techo de madera y una bombilla ahorradora, como aterrados por su falta de luz, mientras un hilillo de sangre, ya seca, se proyectaba de sus fosas nasales hasta las rémoras de lo que seguramente fue una acumulación de saliva convertida en espuma al escapar a través de una dentadura apretada que apenas soportaba la fuerza que imprimía la mandíbula. Víctima de un veneno, no se de cual, habían demasiados en nuestras manos todos los días, que yo usaba para limpiar el piso y encerar mi auto, pero que ella decidió beber para quitar el alma de su cuerpo. 

Sirviéndome de mi índice y mi meñique halé los párpados por encima de las pupilas, pero aún así aquella mirada sorprendida penetraba a través de la fina piel y no paraba de observar la bombilla, el techo de madera, y a mi, atravesaba también mis párpados, fuertemente cerrados, con su mirada aguda, y le preguntaba directamente a mi cerebro si era culpa de ella que el libro no se pudiera publicar.

-No, la culpa no es tuya, es del escritor.

-¿Tenías que escribir de mí? No soy materia para libros. 

-No de libros, pero sí de escritor, además muchos de los grandes se han inspirado de la misma forma.

-Los vampiros se publican, y la alacena está vacía hace mucho.

-En este hogar no sobrevivirían jamás esos desgraciados, estamos funcionando con aire, son mascotas que requieren mucho cuidado.

Después de esa conversación matutina que siempre intentaba ridiculizar un poco para no sentir su indiscutible verdad, nos sentábamos en la mesa para comer lo poco que quedaba en la casa, esa comida que antes tenía como destino la basura o que incluso fue necesario sacar de aquella caneca verde y maloliente, masticábamos en silencio disfrutando la sensación de náuseas que causaba la comida al entrar en nuestro sistema. Salía a intentar publicar mi libro o tal vez a encontrar trabajo como redactor en un diario de crónica roja, mientras ella se bebía el blanqueador o el detergente. 

Salí corriendo, escapando aquella mirada que no respetaba los tejidos humanos, para encontrarme con un sol gigante, un circulo resplandeciente que caía sobre mi piel sometiéndola a una lenta cocción, sin idea alguna de cuando y donde, sólo ese disco que me atraía hacía el con su tamaño legendario para convertirme en cenizas, hasta que llegué al bosque y me liberé de mi existencia.

Por eso no extraño el sol, porque para mi ya no existe sol alguno, mi mundo está compuesto por frondosos árboles que se siguen infinitamente hacía todos los puntos cardinales, pero dispuestos de tal manera que jamás se repiten, y mis muros están encima y debajo, encima las verdes hojas que me acompañan y protegen, y debajo las hojas secas que son testigo de que el tiempo alguna vez existió y que unos pies se afanan por tocar, mientras observo en cada rama el cuerpo suspendido por el cuello de un algo que al parecer un día, hace mucho, se llamó a si mismo hombre. 

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Obsesión

En estas cantidades la adicción se vuelve costosa y la víctima recurre automáticamente al delito para pagar la droga. Que el delito incluya a menudo el ataque físico y el asesinato se debe a una propiedad particular de la droga. Provoca un agudo complejo de persecución en el adicto, que es presa de la ilusión de que la gente quiere matarlo y de que siempre lo están siguiendo con intenciones perjudiciales.

"Ian Fleming"

Adicción: Dependencia de sustancias o actividades nocivas para la salud o el equilibrio psíquico. 

Obsesión: Perturbación anímica producida por una idea fija. 

¿Cuales son los requisitos para que dos palabras sean sinónimas?, adicción y obsesión no lo parecen de manera intuitiva, la segunda se siente un poco más voluntaria, menos destructiva e inclusive algo ventajosa; la primera se usa tal vez con demasiada frecuencia cuando debería usarse la otra, en situaciones que no lo ameritan, pero, tal vez, ambas son producto del mismo efecto, en diferentes escalas. 

Si la adicción puede ser causada por "actividades nocivas", y pudiendo cualquier actividad ser nociva si se practica en exceso o de manera incorrecta, se entiende que se puede ser adicto a cualquier acción que ocupe el tiempo, y de la misma forma si nuestras actividades tienen un objeto sobre el cual actúan, se es de manera indirecta también adicto a este. En conclusión se puede ser adicto a cualquier objeto. Aunque es algo extraño decir, por ejemplo, que cuando se es adicto a viajar se es, por consecuencia, adicto a los vehículos; y hay casos aún más extraños en los que al parecer sería imposible esta relación. 

Cuando se es adicto a conversar, a bailar, a besar, cuando se es adicto a cualquier actividad para la cual se necesite de otra persona, ¿realmente esto es causado por la influencia de la actividad?, conversar, bailar o besar, ¿o es causado por la persona?, el conversador, el bailarín o el amante; es fácilmente detectable que una conversación, igual que un baile o un beso, no se disfrutan de la misma manera con una persona que con otra, por lo tanto cuando se empieza a sentir ansiedad, no se hace por un beso, un baile, o una conversación, se hace por el beso, el baile o la conversación con una persona en específico. Así que cuando se extraña ese baile, ese beso o esa conversación, y se llega a tal nivel de tener una angustia permanente por obtener aquello, se cae en la obsesión, en ocupar la mente, en cada momento que esta tiene un poco de libertad, en la misma cuestión, produciendo eventualmente solo dos posibles resultados:

La adicción, esta se logra cuando al final de largas horas de insomnio, en las cuales la mente se encuentra caprichosamente dedicada a la misma persona, y horas del día en las que se desea estar permanentemente con el otro, se da la casualidad, una de las menos probables y por lo tanto aún más hermosa, de que el causante del delirio en una persona sea delirante por aquella, y así ambos seres obsesos pueden empezar a compartirse. 

La nostalgía o desesperación, es causada cuando aquella persona obsesionada, viendo que no puede soportar aquella situación sin perder eventualmente el juicio, se decide a averiguar si el causante de su obsesión sufre de su misma patología, y al conocer que en aquel no se revelan los mismos sintomas, se siente vacío y sin razón, pues su mente, obstinada, aún recorre los mismos caminos contaminados por aquel amante imposible.

Y por todas las causas aquí descritas se puede decir que la adicción y la obsesión son solamente diferentes instancias del mismo fenómeno, el amor, causante de desequilibrios mentales en cualquiera de sus etapas, pero aún así imposible de escapar hasta para la mente más dura o el corazón más olvidado. 

Y cómo conclusión, hurto una obtenida por otra persona, que tal vez sea más bien uno de los detonantes de este texto en vez de una de sus esquirlas, y es "José Ortega y Gasset" diciendo que el enamoramiento es un desorden de la atención.

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¿Ha sido un sueño?

Y yo pensé que tal vez la poesía sirve para esto, para que en una noche lluviosa y helada alguien vea escrito en unas líneas su confusión inenarrable y su dolor. "Alejandra Pizarnik"

Me despierto y siento el frío del mundo real calando en mis huesos, había olvidado esta sensación, me dejé caer en la somnolencia de tus brazos. Los movimientos se sienten más reales, la relajación y la contracción de cada músculo, el peso de mis prendas y el hambre que debo calmar constantemente, siento todo, la rutina que antes realizaba con increíble desenvoltura ahora es un trabajo agotador, y tu imagen en mi mente me engaña para pensar que alguna vez nos quisimos. 

Ahora siento las cosas con una vida que me desespera, todo está tan presente, tan perfecto y me es tan poco familiar, al caminar por las calles de esta ciudad me siento incómodo, entre la gente, tan ajeno a esta existencia, sigo pensando que tengo que aprender de nuevo a vivir en la soledad, a estar así día tras día, sin tener una razón por la cual levantarme y mostrar una sonrisa falsa al mundo, solo yo, mi propio fin y medios. 

 Recuerdo el odio que solía cultivar con tanta paciencia, que me envolvía y mantenía alejado del mundo, ¿Donde dejé ese odio?, y, ¿porqué lo abandoné cuando era la única causa de mantenerme en pie?, ser más fuerte que mis hermanos enemigos. Al intentar exprimir las últimas gotas de amor recuerdo los besos y abrazos que llegamos a darnos, cuando sonreía al ver mi rostro y no se movía para evitarlo, es extraño como esas cosas lograron hacerme más humano, pues pensé que nunca iba a presenciar el mundo desde esa perspectiva, pero aún a veces se ilumina un poco, cuando sonríe. 

Y el amor irá desapareciendo lentamente sólo si ambos están dispuestos a olvidar, y si ésta es tu decisión yo también intentaré hacerlo, pero lentamente y con pocas ganas, pues estaba agotado y recostarme a soñar contigo me quitó el dolor acumulado por tanto tiempo, quiero volver a soñar y seguir haciéndolo hasta que el tiempo ya no me lo permita o hasta que tú estés lista para despertar.

Cita extraída de: http://alejandrapizarnik.blogspot.com.co/
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Pesadilla

El cansancio era imposible de soportar, con los párpados cerrados y palmeando el entorno logró llegar hasta su lecho de plumas donde cayó inmediatamente en un sueño intranquilo y pesado. 

Soñé con el fin del mundo, soñé que estaba en un campo verde, como un estadio en medio de muchos edificios, el complejo parecía un colegio. En cierto momento me doy cuenta que corro con un temor inexplicable, pues no veo causa alguna a mi alrededor, y me parezco un falto de cordura pues observo a muchas personas arrodilladas dando la espalda al sol y tocando con su frente el suelo, es de mañana y aunque su comportamiento es extraño me digo que ha de ser el adecuado pues pocas veces se ve tanto convenio y paciencia en un grupo. Entonces observo el cielo para intentar detectar aquello a lo que la gente da la espalda, aceptando el destino con reverencia pero jamás con valentía, tal vez para no verlo y entrar en pánico como lo estaba yo hace unos minutos. Sobre nuestras cabezas empiezan a caer objetos perfectamente esféricos, como lluvia, pero estas esferas tienen todas mas o menos dos metros de diámetro, caen de todas la direcciones y en un parpadeo ya están clavadas en el suelo, abriendo un cráter y quedándose allí indiferentes. Mientras observo paralizado aquel espectáculo fuera de lo común no escucho ni un sólo crujir de huesos que se rompen, un grito de dolor o un suspiro de alivio, solo escucho el golpe seco de la lluvia y el temblor del suelo al recibir cada impacto. Cuando la tormenta se calma salgo corriendo hacia los edificios para tratar de aclarar mi mente, esquivando esferas gigantes en mi camino que casi rodean a los seres que parecen meditando, todos siguen absortos su rito sobrenatural, no reconozco a ninguno de aquellos rostros, el grupo es de la mas impresionante variedad, tal vez cuidando que no se les pase de largo alguna característica peculiar: indios, asiáticos, nórdicos, negros, blancos, mestizos, enanos y gigantes, feos y bonitos, agradables y asquerosos; todos arrodillados adorando a alguien o algo, angelical o demoníaco.

Cuando llego al primer edificio resulta ser que son unos baños y observo atónito detrás de la puerta a un niño de unos cinco años sentado en un retrete, con la mirada fija, no mirándome a mi pero a través mio, en sus rodillas el rostro de un hombre de más o menos cuarenta años descansa y llora amargamente alguna pena que apesadumbra su corazón, la escena no evoluciona sino que siento observar lo mismo por espacio de horas.

Me alejo de aquel lugar extraño, buscando el mundo al que mis ojos me tienen acostumbrado, camino por las calles, donde el tiempo parece ir más lento, los bullicios y escándalos de la ciudad han sido reemplazados por bóvedas mortuorias con fachada de casas en las cuales los seres se apilan a las ventanas para dejar que el alma se les escape por las pupilas.

Eventualmente llego a un pequeño afluente, en ambos bordes están cuidadosamente acomodados, casi equidistantes, recipientes cristalinos repletos de una llama dorada que escapa ligeramente por la abertura superior, me siento atraído hacia el fuego y cuidadosamente pongo una mano dentro, el calor se apodera de mi cuerpo y siento una fuerza sobrenatural hasta que mi mano queda convertida en cenizas y mi brazo derecho amputado a la altura del codo, continúo con la siguiente vasija terminando ese brazo y llegando al torso, y así consecutivamente con cada extremidad hasta que pierdo cualquier capacidad de locomoción, me encuentro tirado boca arriba, esperando, viviendo en alguno de esos planos intermedios que no podemos imaginar, una brisa me levanta delicadamente y me acuesta sobre las aguas, todas las cicatrices de las quemaduras se abren y la sangre brota rápidamente mientras la carne que está en contacto con el líquido se desvanece, y lentamente me voy hundiendo hasta que de nuevo desaparezco de aquella existencia, despierto y me dispongo a vivir un nuevo día.

Imagen extraída de: http://barometropolitico.com/wp-content/uploads/2015/04/cenizas2.jpg

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Disciplina

Se terminan las fiestas, sin enterarnos siquiera si celebramos algo, pero antes es necesario tener una lista de propositos bien fijada, cosas relevantes: bajar la grasa acumulada en el abdomen, ser una mejor persona, empezar a pasear el perro y acabar con la pobreza.

¿Al hacer el balance del año no recuerda ni que carajos tenía propuesto?, ¡No está solo!, al menos está conmigo, sí, este año tiene que ver mejor con quien se está juntado. Entonces a inicios del 2015 también hicimos una lista, lista que yo no recuerdo, pero que seguro incluía algunas de mis cosas favoritas, algún número irreal de libros que leer, escribir regularmente y ganarme la vida jugando videojuegos mientras hordas de niñas con ojos rasgados corean mi nombre; una lista común y corriente.

Pero el año pasado no creo haber logrado ninguna de estas cosas,y me doy cuenta de que no tomo en serio ese pensamiento de esperar a que la tierra le de una vuelta al sol para decir: ¡borrón y cuenta nueva!. Sin embargo este año sí espero tomarmelo en serio(siempre decimos lo mismo), no, de verdad, pero desde una perspectiva ligeramente distinta que ojalá me funcione.

Nos preocupamos constantemente del resultado, el proyecto ya es un fracaso porque el objetivo aún está escondido tras el horizonte, lo que me gustaría proponer es que no nos forcemos con metas estúpidas, pensar en la que creemos es nuestra actividad favorita y preguntar: ¿Qué estaba haciendo para no dedicar todo el tiempo posible en esta?, porque personalmente creo que ese es el problema, paso mucho tiempo pensando en como llegar al final, haciendo cálculos, preocupado pues parece imposible, pensando en alguna forma de hacer trampa y acelerar el proceso.

Así que este año voy a intentar darme cuenta de que son todas esas cosas que he estado haciendo para no escribir algo productivo y entregar algún contenido decente en este blog, para que el respetado lector no pierda su tiempo en esta página sino que lo aproveche y al final todo haya valido la pena. 

Feliz año.

Imagen extraída de: http://www.sbs.com.au/comedy/article/2015/12/30/how-celebrate-new-years-eve-sad-and-alone

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Memoria

La mente encuentra con dificultad algún recuerdo memorable, llena de miedos aleja al individuo de sus dominios, pero a veces me encuentro contigo, das vueltas sin rumbo fijo, conociendo cosas que hasta para mi están escondidas, y te alejas indiferente, y yo, encadenado, lucho por acercarme a tu majestuosidad.

Recuerdo aquella sensación que me causó el estar contigo por un minuto, haberla sentido nuevamente en cada pequeño salto que el minutero osaba dar, y me inquieta que a veces la misma  emoción me embriague nuevamente hoy, cuando había logrado no con poco esfuerzo limpiar tus restos de mi memoria.

Voces e imágenes en todas partes, sonidos, blasfemias, inquietudes, penas, desgracias, todas tienen un lugar en los recuerdos, sin embargo qué difícil me es recordar muchas cosas que los demás me cuentan, qué difícil me será olvidar algún día los rechazos y las indiferencias que inundan la vida del hombre, suelo preguntarme cuantas veces tendré que mentir para evitar el repudio o lograr crear un nuevo falso conocido, y saber sin embargo que nunca llegaré al objetivo final de la mente, el completo reposo, la indiferencia total, la paz.  Porque estarás allí, olvidándote de las razones que te llevan a ocupar este lugar, viviendo en miles a la vez y sin vislumbrar cual te pueda corresponder.

Olvido es lo único con lo que sueño esta noche, quiero que el olvido llene mi memoria, que no recuerde siquiera un nombre, para que me traten como imbécil y experimenten con mi percepción, convertirme en títere y terminar el pequeño trabajo que algún dios amenazante impuso en mi existencia, que puedan dejar de sacrificarse por mi y se den un crucero por el pacífico, que hermoso.

Y si me alejo de este camino y empiezo uno nuevo, uno en el que defraudo a todo el mundo, en el que no exista el amor ni la compasión, en el que solo existas tú, delicada desgracia, abrázame y enseñame lo que es vivir, quita maldiciones de los criminales desgraciados y ponlas sobre este tu siervo, lléname de tu aura pestilente y confíame las historias que con tanto esmero custodias, tócame con ese tu viejo y sangriento dedo, y bendice mi carne para que con su simple hedor contamine el área circundante, o enséñame a vivir lleno de amor, amor, que hermoso.

Imagen extraída de: http://muerevacio.es/wp-content/uploads/2015/07/reloj-de-arena.jpg

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Cerrar las ideas

 Tenemos que cerrar las ideas, por favor, ¡hay que comportarse!

Cuando me atrevo a escribir un texto suelo dejar párrafos aislados, compuestos por una oración, en el peor de los casos por tres, ¿Pero qué razón hay detrás de estas expresiones aisladas, al parecer totalmente fuera de contexto?

La principal razón es que mis escritos no buscan ser argumentativos, mucho menos imperativos o ensayos concienzudos de temas en concreto, al final de mis trabajos no hay una lista de fuentes en las cuales basé mi investigación y mucho menos agradecimientos a las personas que los leyeron antes de ser publicados. Las letras que mágicamente abandonan mi conciencia y caen en la suya tienen la altísima probabilidad de no hacerlo sabio, lo único especial que tienen estas palabras es la propiedad de tener un significado en sí mismas, de poder ser separadas las unas de las otras y aún así conservar un sentido, poder ser comprendidas e imaginadas de manera independiente, esa es la mayor cualidad del lenguaje, su increíble potencia nos parece insignificante y caminamos de su mano sin percatarnos de su presencia, abrumados. 

Así que después de tanta divagación puedo decir que estas frases solitarias se hacen con el único objetivo de experimentar. Y eso es lo que más me entretiene cuando empiezo a escribir, aunque la lucha constante de muchos grandes escritores sea el lograr la objetividad en sus libros, describiéndolos de la mejor manera posible,  para que la comunicación se haga sin ruidos ni interferencias; mi diversión, tal vez la del escritor mediocre, es hacer que esos breves párrafos contengan pensamientos propios del lector, que sus neuronas hagan las sinapsis necesarias para generar una sensación, porque el que lee, perezoso,  a veces se siente muy cómodo absorbiendo palabras del escrito y esa no es mi intención; no, aún no. 

Primero hay que realizar un proceso de asepsia, con todos los instrumentos que vamos a usar: matraces, tubos de ensayos, morteros, alegorías, metáforas, cañones de electrones, onomatopeyas, prismas, mecheros y pinzas, ironías e hipérboles. Segundo, cuando tenemos nuestro laboratorio ordenado y limpio, empezamos a montar el experimento, tomamos las frases y las ponemos en la centrifugadora,  extraemos su plasma delicadamente y lo refrigeramos, si el resultado no lo satisface repita el procedimiento, no sea incompetente. Tercero, sí aún no está satisfecho intente con otro instrumento, existen millones, alguno tendrá que funcionar. Cuarto, sí logró su objetivo y las transformaciones que realizó dieron como resultado una frase equilibrada y bella según su concepto, proceda a estudiar cuidadosamente la semántica de la misma, si se encuentra aislado de la realidad por algún tiempo considerable (eso lo decide usted), felicitaciones, escríbala y anote las incidencias. 

Experimentar sin objetivo alguno, por conocer las posibilidades, explorar nuevos territorios. Esas frases que se sueltan en el aire simulando indiferencia para hacerlas perder su poder, para intrigar al escucha, para dominar sus pensamientos por unos breves segundos, para generar curiosidad o para observar un gesto de extrañeza.  

Y la pesadilla de oír aquellas palabras es que siempre son honestas. Escribir a todo el mundo y por cualquier razón, causar locura y anotar las incidencias. 

Imagen extraída de: http://www.tugboatgroup.com/sites/default/files/Times-newRoman-A.jpg

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Opinión a encargo

Pocas veces me he tomado la molestia de pensar porque tengo el placer de existir, admiro a esos seres que aún no están completamente sublevados por el mundo, esas pocas personas que se niegan a entender una ruta, que pocos, ni siquiera los más eruditos comprenderán completamente, he conocido a un par de ellas, almas con las que he tenido el placer de hablar horas y horas sin parar.

No las comprendo cuando sus razones no me parecen adecuadas, a veces tengo que agachar la cabeza, cómo diciendo con este gesto que siempre tendrán un poco de razón: que son ajenos a este punto en la existencia.

Dicen que nada vale la pena, con argumentos vagos, sabiendo que han olvidado una parte importante, a veces sabiendo que no la han olvidado, pero temiendo que sus razones sean muy románticas, no me molesta que se guarden sus pensamientos más profundos, me encanta ver esa valentía en sus rostros al observar la indiferencia con la que las trata esta ruta y enfrentarla con las pocas armas que el mundo les ofrece, esas defensas que disparan todas las personas por sus labios, obviando el hecho de que todos las conocemos y de que ya nadie las traga. Porque el malgastado “No me importa lo que piensen los demás” o el  “Yo hago esto porque me gusta” están llegando a ser de uso tan común que están alcanzando al “Yo no fui” y al “Por favor”, estamos en un sueño tan perfecto, lamemos los restos del placer en recipientes comunales que son ya tan sólo rémoras de lo que algún día demostraban, y la sed no cesa, también nos dolemos de esa hambre morbosa que debemos salir a calmar todos los días, a llevar nuestros sistemas al nirvana acumulando en los mismos, segundo a segundo, pequeños complementos de un compuesto, ya excesivamente mutado a satisfacción de unos pocos, de gustos mediocres.

Existen pocas formas de escapar a esta realidad, estas almas a veces deciden ir por la definitiva, por acabar de golpe la existencia desagradable, porque las razones no son suficientes para lo contrario, pero existen ciertos momentos, que seguramente al final podremos contar con nuestros dedos, que habrán logrado hacer que todo valiera la pena. Ojalá que cuando su vida se esté desvaneciendo no recuerden ninguno de aquellos momentos hermosos, pues tal vez se darán cuenta demasiado tarde de que han rechazado la única oportunidad que tenían; para enfrentarse a la incertidumbre, para hacer el pacto con la oscuridad eterna y seguir así, rebosantes de vacío hasta el fin de los tiempos. 

Un cambio de perspectiva. Hay una excelente ejercicio mental que nos ayuda a tener un vista más general, usando el gran motor de la imaginación podemos poner una copia idéntica de nosotros sobre nuestra cabeza, en este preciso instante, e irnos alejando, poco a poco, cada vez más lejos, sin detenernos. Ya bastante ilustrado está en muchos programas televisivos de ciencia,  no solo sirve a la hora de exponer las maravillas que la astronomía y sus derivados nos han dado a conocer, no, en este momento la usaremos con un objetivo totalmente diferente:

Digamos que sólo avanzamos un poco, teniendo el mal gusto de siempre estar situados en el centro del paisaje, bueno casi siempre es así, a esta altura observamos los tres edificios más cercanos al lugar donde nos encontremos, ¿qué habrá en ellos?, no lo sabemos, nos es imposible conocerlo, pero hay algo que entendemos, algo debe haber en estos edificios misteriosos, o tal vez alguien, ¿o tal vez eso?,¿ o ella?,¿ o él?,¿ o ellos?… en fin. Y si subimos más y más. Y más. 

Tal vez por eso me aferro a la existencia, para seguir contestando preguntas sin respuesta, rompiendo mi cabeza con acertijos ya resueltos y disfrutando en este instante de las mentes poco cuerdas que han dejado su imaginación plasmada en páginas.

Seres incomprendidos, especiales. Porque en este mundo no hay suficiente espacio para amar.

Ocultos, temerosos. Son las pocas personas que sabemos que valdrá la pena conocer, que en su mente circulan ideas más interesantes que las que te tiran encima a diario, que tal vez su pena ha enriquecido al mundo, mientras que nosotros nos encargamos de dañarlo y al ser más eficientes y perspicaces, estamos seguros de ser superiores. Esas almas que desean morir, deberían hacerlo como los demás, lentamente y tranquilos, con sus mentes agudas y sus corazones románticos.

Porque vivir seguirá siendo morir de manera constante, cómo cuando avanzamos una letra en una historia y sabemos que cuando las páginas terminen tendremos que conformarnos con un contundente final. 

Imagen extraída de: http://173.199.182.204/~artalask/wp-content/uploads/solitude.jpg

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Cadena

Mientras espero el transporte cada mañana, caigo en la terrible tentación de pensar en cómo transcurre la vida de las demás personas, hasta que de manera involuntaria me doy cuenta de que absolutamente todas las vidas desde la del más grande cetáceo hasta la de la bacteria infinitesimal se desarrollan de manera paralela a la mía, y me siento perdido ante aquella inmensidad, y la misma sensación me causa el observar esas fotos de la vía láctea tomadas con pericia científica, y mi orgullo sufre un gran golpe al entender que soy una de esas partículas indescifrables en el tejido de este espacio, pero también me maravilla que la hipótesis de los seis grados de separación diga que este tejido está tan maravillosamente realizado que todos los seres humanos estamos relacionados a través de una cadena de solo cinco personas, y me pregunto quienes serán los eslabones para llegar a conocer a mis héroes de la vida real, muchos científicos y algunos escritores, y me doy cuenta de que puede ser cualquiera, desde el conductor del bus al que me subo hasta la mujer que me empuja para que deje tanta precaución al abordar. 

Las dos calles del barrio El Rosario estaban llenas de vendedores, gitanos y transeúntes trajeados que esperaban el autobús. En el puesto de productos homeopáticos un pequeño niño le daba un billete a un vendedora monumental, ocupaba demasiado espacio respecto a su pequeña tienda  y a veces tiraba recipientes al suelo, ella le daba a cambio un tarro gigante lleno de un líquido amarillento, en la tapa sobre una pequeña cinta habían dos palabras en latín, la señora las ponía ahí para darle un toque científico a sus creaciones, aunque la mayoría eran mezclas de especias que entre peor sabor tuviesen más verídicas parecerían. 

El puesto de galletas en la esquina del parque era famoso entre los caninos vagabundos, el panadero era de origen francés y regalaba bizcochos rellenos de crema a cada animal desamparado que cruzaba su camino, contaba que su perro mordió a un militar en la pantorrilla, el pobre hombre perdió su única pierna una semana después, y el panadero cómo castigo tuvo que dejar atrás su pueblo, obviamente el perro tuvo que morir, no por alguna orden superior o reglamento, sino porque el militar al sentir las fauces del animal le propinó un golpe salvaje con la culata del rifle, el perro quedó un poco tonto y no volvió a comer, tal vez lo olvidó.  

Una joven esperaba el autobús impaciente, llevaba en sus hombros una mochila cargada de herramientas de dibujo y un recipiente repleto de sobras del almuerzo del día anterior, estaba rodeada de personas que la trataban de mover hacia atrás para ganar una mejor posición ante la inminente llegada del vehículo, una mujer ya entrada en años se quejaba de lo inapropiado de los empujones que le daba un señor en la espalda, la muchacha se esforzaba  para mantenerse cerca de la línea amarilla del suelo, el bus paró un par de metros detrás, tenía que esperar el siguiente,  si tenía suerte tardaría menos de un cuarto de hora en llegar, sacó una pequeña libreta para entretenerse mientras esperaba, pero no encontraba su pluma, se tuvo que regresar a casa por ella. 

  

En una carnicería se desollaban algunos animales muertos que ladronzuelos llevaban a cuestas al amanecer, el buen carnicero nunca preguntaba por el origen de los animales, tenía plena confianza en las personas que suplían su negocio de terneros, puercos y aves; siempre los compraba a la mitad de precio de lo que debía pagar al matadero municipal,  hoy le pagaba a los mismos picaros para que desollaran un asno que ya tenía algo de mal olor y le revolvía las tripas, había escuchado que la carne de equino mejoraba la salud visual y el desarrollo sexual, el siempre quería lo mejor para sus clientes.

Escribía con su nueva pluma en la cinta de un recipiente “aeternus homo” y lo ponía en la vitrina, al lado de un “fortis numen ”, reemplazando un “totus scientia” que un niño pequeño había comprado hace poco, no le importaban los significados de las frases, pero ya tenía una cuantas acuñadas que no fallaban con la clientela. Un perro luchaba con un trozo de carne pestilente, aunque le encantaban los animales tuvo que ahuyentarlo a golpes pues alejaba a los compradores, el perro se alejó observando el suelo y deleitándose con el poco sabor que habían dejado las tripas en su boca, seguía el olor del pan fresco que invadía se delicado olfato.

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Un librero (2)

Un librero (2)

El sacerdote Pedro García Rodríguez volvía a su iglesia después de la misa de aurora en la plaza de mercado,se preparó un café cargado y un chorizo frito que devoró con un pan, la misa en la plaza era una tortura, mientras el oficiaba la mayoría de las cocineras dejaban hirviendo sus ollas monumentales llenas de caldo, el olor era insoportable. 

Almorzó medio conejo en el restaurante de Bernarda Agudelo, nunca pagaba por la comida, saldaba las deudas prometiendo oraciones al santísimo o regalando intenciones eucarísticas. Ahorraba la mayoría de dinero para darse algún día, generalmente una vez al mes, el placer de pagarle a una doncella de algún pueblo circundante para, cómo el decía: "Ganarse el derecho a extirpar del cuerpo la decrepitud de la naturaleza humana".

Después de la misa de la tarde tendía la hamaca entre dos columnas de la casa cural y tomaba una larga siesta de unas cuatro horas, dormía allí para evitar el flujo de cualquier persona en el recinto y aumentar al máximo el silencio; más de la mitad de las veinticuatro horas del día las gastaba durmiendo o acrecentando aún más las ya numerosas páginas de sus memorias, superaban las mil cuartillas. 

A las once de la noche el sepulturero que trabajaba por esta semana (pues Don Jaime había caído enfermo a causa de la cirrosis) empezaba a abrir las fosas comunes en el potrero adyacente al templo, gastó dos horas en lograr abrir los tres agujeros donde serían colocados tres cadáveres resultantes de una riña política en el barrio central, el padre García supervisó el trabajo mientras comía un paquete de kilo de nueces brasileñas que le había recomendado el médico general de la diócesis para mejorar su estreñimiento.

Mientras el padre intentaba hacer sus necesidades le daba media hora de tiempo para tomar veinte cuartillas de las que estaban en el centro de las memorias y dejar el resto intacto, a veces escribía cursilerías y las vendía a cualquier joven consumido por el amor por el doble del precio que cobraba por los clásicos de toda la vida.

No sentía que avanzaba en sus memorias, su objetivo era llegar a las treinta mil páginas, una por cada día que quería vivir.

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Un librero

A las cuatro de la mañana el primer rayo de sol golpeaba los vitrales de la iglesia de Santa Marta, me levantaba lentamente después de las dos horas de oración, le rezaba media hora a cada muerto.

A la entrada del santuario un pequeño grupo de personas tomaba tinto en el puesto de Don Jaime, un viejo sabio popular que un día simplemente dejó de envejecer, ahora dedica sus mañanas a vender café con almojábanas y sus noches a tomar aguardiente en la plaza principal.

Llegaba a las cinco y media a mi casa y desayunaba galletas saladas con un trozo de queso, hoy no me bebía la copa de ron, la botella debía durar todo el mes; a las seis y quince les quitaba las cobijas a los niños y las colgaba en el palo de mango del patio, mientras ellos se bañaban a totumadas yo les organizaba dos bolsitas de comida, le dejaba a cada uno dos monedas de quinientos y salía a trabajar.

En el camino al centro me entretenía contando las caras que se cruzaban conmigo, cuando mi cabeza estaba especialmente activa las clasificaba, unas veces por color, otras veces en felices y tristes, menos veces en bonitas y desagradables; a las nueve mi puesto comercial estaba totalmente organizado, habían dos ejemplares nuevos: un “Decamerón” con el lomo un poco raído y las páginas amarillentas, el otro era un ejemplar de “El conde de Montecristo” casi intacto. Ambos fueron rescatados del basurero cercano de la Universidad Nacional, ahí siempre habían productos. A unos diez metros Don Jaime acariciaba su botella de aguardiente,  esperando ansiosamente una hora pertinente para destaparla.

A las cuatro de la tarde llegué a la casa, los pequeños ya estaban allí, preparé dos truchas de río que estaba tomando mal olor, dos tazas de arroz y una jarra de limonada, comimos mientras nos invadía el sopor de la tarde, los niños se fueron a jugar pelota y yo me senté en la mecedora heredada de mi abuelo a llenar otra página de cuaderno, no escribía de más porque cuando me quedaba sin espacio tenía que borrarlo y empezar de nuevo.

Me dormí con “Los ojos de los enterrados” en mi pecho, pensando que sólo había vendido dos libros de colegio en todo el día, esos que uno cambia a los niños por chatarra y lo mantienen en el negocio, también pensaba que hoy habían tres muertos en el pueblo, a la media noche tendría que estar en la capilla.

A las nueve de la noche me desperté, entré a los niños que jugaban al tiro al blanco con un copetón y escribí en mi cuaderno:

“Tres muertos, 11pm, iglesia de Santa Marta”.

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Feliz aniversario

Me sigue fascinando la ciencia con sus capacidades increíbles, con lo lejos que ha llegado nuestra especie gracias a ella, la comprensión de los fenómenos que nos rodean es cada vez mayor, y no paramos de avanzar, pero aunque sus intenciones sean buenas, el hombre en repetidas ocasiones durante la historia ha usado la ciencia para destruir.  

Hace 75 años se lanzaba en Japón la segunda bomba atómica por parte del gobierno estadounidense, el país asiático empezaba a considerar la posibilidad de una rendición.

Un avión sobrevolaba la región japonesa de Hiroshima, en su interior se encontraban militares estadounidenses y un “pequeño niño” saturado de uranio, pasadas las ocho de la mañana hora local el Enola Gay dejaba caer en dirección al puente Aioi una bomba experimental basada en el principio físico de la fisión nuclear.

Los cálculos habían sido correctos y la bomba explotó antes de tocar el suelo para que su efecto fuese aún mayor, la pólvora estalló e inició la reacción nuclear, alrededor del punto de detonación se empezó a expandir una gran luminiscencia que cegaba a los civiles de la ciudad, al mismo tiempo los que estaban lo suficientemente cerca se desintegraban debido a la intensidad del fenómeno, los que no corrían con esta suerte morían por quemaduras graves, y otros, imposible saber si fueron los más o los menos afortunados, no morían, pero sufrían quemaduras graves en todo su cuerpo, una bola de fuego impulsada por las mentes más brillantes del siglo hacía su trabajo perfectamente. 

Un instante de tiempo después de que la bola de fuego empezaba a expandirse, una onda de choque aparecía, empujaba el aire a la velocidad del sonido y destruía la infraestructura de madera y papel, ahora la maravilla de la ciencia estaba en todo su esplendor, miles de seres humanos, algunos reducidos a cenizas, otros sin facción alguna que los hiciera reconocibles se lanzaban al río a intentar calmar un poco su inimaginable sufrimiento, cuando cumplían su cometido morían en las aguas, y la corriente se los llevaba, lentamente y sin afán alguno, son barcos mensajeros de la capacidad destructiva del hombre, son la recompensa al esfuerzo estadounidense de terminar la guerra que de lo contrario tendría como resultado miles de bajas norteamericanas.

Y al pensar en ese río me viene a la mente aquel principio de la biología que suelen enseñar en los primeros años de bachillerato, el ciclo hidrológico, básicamente dice que la cantidad de agua en la tierra es siempre la misma, pero que se encuentra en flujo constante, cambia de posición y de estado físico, un día es el agua con la que te duchas y un año más tarde puede estar en un océano o congelada en algún glaciar, un día puede servir de solvente para los tejidos derretidos de las víctimas de un ataque nuclear y otro día puede ser el agua que bebes después de hacer ejercicio.

Los ciudadanos ruegan por ayuda, la cantidad de gritos de auxilio los hace imposibles de contar, los militares encargados del trabajo vuelven a su base, sabiendo que son héroes nacionales, sabiendo que fueron los encargados de una misión que cambiaría la historia, orgullosos y con ganas de ver a su familia que seguramente no estaba muriendo por envenenamiento radioactivo o sintiendo la piel de sus cuerpos desaparecer y dejar a la intemperie sus músculos y huesos.

Aún así el gobierno japonés no se rindió, tres días después el Bockscar con el “hombre gordo” en su interior y otros dos aviones iban rumbo a Kokura, a divulgar la ciencia en territorio asiático, pero no había suficiente visibilidad para cumplir su cometido, cambiaban su rumbo hacia Nagasaki.

Imagen extraída de: http://ww2history.com/blog/wp-content/uploads/2010/08/DSC_0190.jpg

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De vuelta

Tal vez exagero, o tal vez estoy en lo cierto, o más seguramente dependerá de la mujer o el hombre que se tome su tiempo para leer.   

Esta entrada es ligeramente especial, intenta exponer lo que una mujer "promedio" siente cuando al parecer está demasiado atractiva para una ciudad (me arriesgo a creer).

Sí, no tengo ni idea de lo que debe pensar una mujer cuando la miran(mos) de arriba a abajo, como masticándola, o le tiran un perro en la mitad de una calle( para eso soy muy gallina), es que he escuchado tantos testimonios poco agradables que al final es casi igual el no poder aguantar ver el escote de una mujer que el publicar un escrito increíblemente fuera de perspectiva. 

En el camino a casa, por la avenida internacional siempre ocurría un hecho imprevisto, esperaba pacientemente el acontecimiento de la noche, pero esta vez el movimiento de la gente era ordenado, los automóviles que veía se perdían en dirección a su hogar. A veces observaba el mismo auto por un rato, tratando de descifrar la vida de sus ocupantes, pero era incapaz, intentó contar los vehículos que rebasaban al bus, pero se desconcentró tratando de alejarse de la presencia de un hombre demasiado gordo para ocupar su propio asiento, la incomodaba, tenía un aura pestilente, la sofocaba.

Se levantó rápidamente del asiento, el hombre gordo hizo lo mismo, con diligencia, para que logrará salir sin contratiempo alguno, se dirigió hacia la puerta, pero antes de lograr su objetivo sintió que sus piernas le fallaban, sus rodillas estaban dislocadas, sus tendones rotos, sus músculos desgarrados, se derrumbó al tiempo que la puerta se abría.

Al frente estaba una mujer que le tocaba la frente y trataba de darle aire abanicando un periódico en su cara, sentía un cuerpo masculino en su espalda, o tal vez femenino pero sin pechos y con barriga de embarazada, pero su nariz distinguió un olor sofocante, era el tipo que la sostenía, perdía el aliento nuevamente, usó todas sus fuerzas y se alejó de la persona en la que reposaba, cayó inerte en los brazos de la mujer que asustada tiró la prensa y la abrazó fuertemente. Ella no olía mal, era un olor dulce, a bebé mezclado con sudor, se sintió inundada por un sentimiento de seguridad, pero el hombre se aproximaba a ella, salió corriendo despavorida, recuperando fuerzas mientras se alejaba del miasma estupefaciente.

Llegó a la puerta de su casa sudando copiosamente, el vestido negro que había alquilado para la ponencia se adhería a sus partes más prominentes, la inundó la vergüenza, intentaba abrir el candado de doble llave, pero su motricidad estaba limitada por el pánico de estar allí fuera, vestida de esa manera y a la vista de sus vecinos, a los pocos segundos llegó el celador de turno que le ofreció un vaso de agua y que reposara un poco en su pequeño cubículo a la entrada del conjunto, señaló con afán la cerradura, rogando que la abriera, después de un rato, el celador con excesiva parsimonia desbloqueó la puerta, entró rápidamente en su jardín, se encerró bruscamente y vomitó hasta que su cuerpo sintió el daño de las arcadas al intentar expulsar contenido inexistente.

Se dio una ducha, se acomodó la camisa que usaba de pijama hace más de un año, caminó completamente la casa, desde su habitación hasta el sótano, para ver si todo estaba en orden, tomó dos cucharadas de antiácido  y se recostó en la cama, puso el televisor en un canal aleatorio, el más ruidoso, eso siempre atonta un poco e inhibe pensamientos poco apropiados, sabía que después de estos accesos tendría que ir en taxi por unas dos semanas y limitar su contacto con el sexo opuesto a un apretón de manos.

Generalmente soportaba las miradas inapropiadas o incluso las vociferaciones más lascivas agachando la cabeza, acelerando el paso y cuando se encontraba de buen humor, con una sonrisa despectiva, pero con el tiempo no lo soportaba, hace menos de un año que llegó a la ciudad, tal vez estaba alcanzando esa edad en la que los hombres se sentían más atraídos hacía ella, qué extraño es que cuando quiere empezar a limitar su contacto se le tiren como buitres a carroña.

En la mañana, desayunó con un vaso de leche fría y un par de panes integrales de hace algunos días, que para poder comerlos tenía que remojar en el líquido y consumir inmediatamente con el riesgo de que la última comida disponible se cayera en el piso del apartamento. Bajó a tomar el primer taxi que pasara pues iba tarde para el trabajo, se subió en el pequeño vehículo amarillo, divertida, contando la cantidad de hombres que tenían la mirada desviada al cuerpo de alguna mujer, no se fijó en la del taxista. 

imagen extraída de: http://www.lovethispic.com/uploaded_images/19818-Classic-Black-Dress.jpg

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Max - Sarah Cohen-Scali

Max

Escrita por Sarah Cohen-Scali 

Editorial Seix Barral

Traducción del francés por Ludovic Masson

ISBN 13 : 978-958-42-3991-4

ISBN 10: 958-42-3991-0

Ya se ha escrito mucho de la segunda guerra mundial, se ha escrito tanto que ya no nos impresiona lo que aconteció, tal vez el tema ya está agotado, o tal vez somos nosotros los que nos quedamos rezagados y preferimos leer historias vacías, nos emocionamos con los cuentos más superfluos de amores universitarios y el pseudoerotismo que nos inyectan sin piedad. 

Está novela nos transporta al cuerpo de un niño engendrado en el programa Lebensborn, nacido el mismo día que el Führer, fuerte y duro como el acero de Krupp, tiene la suerte de nacer en tiempo de guerra, su destino es ser carne de cañón, alto, piel y ojos claros, un espécimen perfecto, ¡éste no va a la basura!.

Su padre es el Führer y su madre Alemania, no tiene compasión, debe acabar con los enemigos del régimen, tiene que purificar la raza y ayudar a los pocos niños legibles extranjeros a alcanzar la perfección germánica. 

La guerra es un acontecimiento complejo, pero no es extraño para el hombre el destruirse, el matarse por ideales, y lo peor es que muchas veces no es su moral lo que la persona defiende, son las ideas de la masa. Matamos porque ellos mataron, y ahora somos parte de la cadena, porque los ideas sin sangre y sin trampa no se logran, bueno, eso es lo que creemos, aunque al tiempo que se asfixiaban y reducían a cenizas seres humanos, uno sólo, usando la paz y la humildad liberaba a un pueblo del yugo colonizador. 

Al final y después de todas las precauciones el resultado es un hombre, ¡que bien!, aunque cada día que pasa nosotros mismos nos demostramos lo contrario.

Imagen extraída de: http://news.urban360.com.mx/100992/max-la-novela-de-sarah-cohen-scali/

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Le début(El inicio)

Indefinido, teórico, nuestras mentes nunca serán capaces de entenderlo, el comienzo de nuestro camino, la vida.

 La concepción,la vida personal e intransferible,

 rasgo compartido con las demás especies, por supuesto que es individual, pero este animal tiene algo especial,  algunos especímenes de la especie en un ataque 

 de aburrimiento, ¿o tal vez de indescriptible lucidez?, decidieron dar vida, tomaron una pluma, movimientos suaves de muñeca, el resto del cuerpo está inmóvil,

 lo está porque tal vez el ser, el que escribe, en su locura ha perdido su conciencia, ha cambiado de cuerpo, de espacio y de tiempo, mientras tanto la mano 

 ,autómata, llena la bitácora, y ese papel, ese pergamino, ese cartón, esa servilleta, se encuentra en proceso de transmutación, su naturaleza cambia, una parte 

 de la consciencia (o tal vez inconsciencia) del ser, el que escribe, en su locura la ha impregnado, ahora es una historia, es una vida, es un nuevo camino. 

  

 Y el hombre vio que era bueno.

 Seguimos nuestro propio camino, día y noche, lo recorremos, nosotros modelamos el camino, el destino está a un paso infinitesimal en el tiempo, un instante,

 un respiro, una frase, un pensamiento, un beso, el destino depende totalmente de nuestras acciones presentes. 

 Yo también me pregunto, ¿Cuál será mi destino?, y cómo el capitán Algren en "El Último Samurai" creo que: "Un hombre hace lo posible hasta que su destino le 

 es revelado", entonces decido hacer lo posible, creo este pequeño Blog para compartir con ustedes la vicisitudes de mi camino y la revelación de mi destino, 

 lo hago para poner a su merced los resquicios que aquellas vidas plasmadas en papel, escritas por locos, dejen en mi consciencia, sólo espero hacer lo posible, y  

 tal vez ayudar a alguien a revelar su camino.

 
imagen extraída de: http://www.thewallpapers.org/photo/68937/The-Hobbit-044.jpg

 

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